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Es vergonzoso admitirlo, pero la palabra que la mayoría de la gente ha usado para describirme, al menos en mi presencia, es «preparado». Después de un discurso, una comparecencia ante el tribunal o una lectura pública, siempre lo escucho: “Pareces tan sereno”. Y se dice con un toque de sorpresa, como si nadie esperara que una persona bipolar parezca tranquila y serena. Pero lo que la gente no sabe es cuán grande es realmente esa pequeña palabra «parecer». La verdad es que tengo dificultad para iniciar el movimiento, y eso generalmente se traduce en autocontrol.

Mencioné esto con un viejo amigo mío recientemente. Estábamos hablando de un episodio de Downton Abbey y le dije que Lady Mary Crawley es mi personaje favorito de todos los tiempos. “Pienso en ella como mi modelo a seguir”, dije.

“Eso tiene sentido”, dijo. «Ella me recuerda mucho a ti».

Me sentí halagado y debería haberme callado en ese momento, pero mi ego exigía más. «¿En realidad?» Yo dije. «¿Quieres decir, porque ella está preparada?»

«No», dijo. “Porque ella está quieta. Como ella, no mueves mucho el cuerpo.

Me sentí visto de frente y horrorizado. Pero mi amigo tenía razón: no hago grandes gestos con los brazos cuando hablo, soy hiperconsciente todo el tiempo de la habitación que ocupa mi cuerpo. Cuando bailo (rara vez en público), controlo tal vez un pie de espacio, y solo mi mitad superior se mueve a menos que piense en ello.

Recuerdo una vez en Vassar, un chico al que le gustaba que me invitara a bailar lento. El piso estaba abarrotado, y estábamos apretados muy juntos. Eso estuvo bien, pero luego la música cambió a disco, y todos comenzaron a girar al ritmo. Hice lo mejor que pude para mantener el ritmo, pero mi compañero se quedó mirándome. «Al menos mueve tu cuerpo», dijo. Estaba mortificado, y nunca más me pidió que bailara.

Algo de esto tiene sentido para mí ahora que soy mayor y tengo más información sobre mi trastorno bipolar. Esto no se discute mucho en los círculos científicos, pero en mi opinión, la enfermedad afecta la capacidad de moverse tanto como el estado de ánimo. Un estudio publicado en el Journal of Neuropsychiatry and Clinical Neurosciences planteó la hipótesis de que «si las alteraciones en el funcionamiento de los ganglios basales son importantes en el trastorno bipolar, entonces es posible que los pacientes con la afección muestren anomalías en aspectos de la fisiología motora que se ha considerado que se relacionan al funcionamiento de estas estructuras.” En resumen, me muevo menos.

Sin embargo, los autores reconocieron que pocos estudios se han centrado específicamente en las anomalías motoras en el trastorno bipolar: «Los problemas motores en el trastorno bipolar pueden no ser informados porque pueden ser sutiles y difíciles de evaluar con medios de evaluación convencionales». Estoy convencido de que cuando se realicen más investigaciones, los científicos descubrirán que el trastorno bipolar también es un trastorno del movimiento. Espero con ansias ese día, así no me sentiré tan solo con mi autopercepción.

En realidad, no estoy realmente solo. Una vez escribí una publicación de blog sobre mi dificultad, llamada «Cuando tu mente no deja que tu cuerpo se mueva». En él, describí lo difícil que es hacer cualquier cosa física cuando estoy en una depresión bipolar, incluso tareas aparentemente pequeñas y no exigentes como entrar en la ducha. Compartí con mis lectores el nombre clínico de este fenómeno: se llama “retraso psicomotor”, una ralentización de los procesos físicos y mentales, casi (al menos en mi caso) hasta el punto de parálisis real.

No estaba preparado para la avalancha de respuestas que recibí. Hasta la fecha, esa publicación ha suscitado más atención que cualquier otra cosa que haya escrito para mi blog. Los lectores estaban encantados de saber que no eran los únicos que estaban pasando por este infierno, y estaban especialmente agradecidos de saber que tenía un nombre.

Pero no solo me siento rígido e inmovilizado cuando estoy deprimido. Siempre he tenido problemas para iniciar el movimiento. También hay un término para eso, he aprendido: «hipoquinético». La única vez que desaparece es cuando estoy muy maníaco, y luego experimento la alegría del movimiento fácil que imagino que siente la mayoría de la gente. Muevo los brazos cuando camino, puntuo mi discurso con gestos exagerados, incluso ocupo mucho espacio cuando bailo.

Por suerte o por desgracia, ya no me pongo tan maníaco, así que no conozco esa libertad de movimiento muy a menudo. En cambio, me siento atrapado dentro de los confines de mi cuerpo. Tengo que obligarme a levantar el teléfono, a escribir, a peinarme, a caminar. Tengo la suerte de que tal quietud, aunque me repugna, es interpretada por otros como aplomo. Prefiero estar un poco menos equilibrado y mucho más libre para moverme de la manera que otros parecen dar por sentado. Un poco menos Lady Mary Crawley, mucho más Lady Gaga.

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